Что нам делать, избывшим крест?
   Не ругать этот старый мир же?
   Наши души давно на бирже
   В ожидании лучших мест.
   
   Наши души привыкли ждать,
   К перекличке вставать в колонну
   И шагать от подножья к трону,
   На котором всего лишь тать.
   
   Нашим душам привычен путь
   По ступеням незримых лестниц,
   Где упасть, источая лесть, ниц -
   Много проще, чем шаг шагнуть.
   
   А пока что - люби, дыши,
   Бей в литавры, пока не помер,
   Но проклятый чернильный номер -
   Словно каторга для души.
   
   Мы на марше... Маэстро, туш!
   Много чести, да мало смысла...
   И сияют земные числа
   На фасадах бессмертных душ...