Пятое марта. Воскресная нега.

   Слышится шорох, на Темзе ли, в Пензе ль...

   Это лишь дворник, художник по снегу,

   Ставит весне запрещающий вензель.

  

   От океана и до океана,

   От сентября и почти что до мая

   Так он проходит, вальяжный и пьяный,

   Странную песню под нос напевая.

  

   В грубых портах и тулупе неярком,

   Пот утирая ладонью шершавой,

   Так он ступает безвестным монархом,

   Старой метлой поводя, как державой.

  

   И умолкают весенние горны,

   И замирают подземные воды,

   Снегом к ногам припадают покорно

   Прежде проворные силы природы...